Игорь Григорьев

Скорбящая псковитянка

Ты взошла на холм,
Скорбна и грозовита.
Ты устала,
Босы ноженьки болят.
Ты – из камня,
Ты – из мертвого гранита,
Ты – немая,
Но душа твоя – набат.

Здесь – Красуха,
Здесь Россия в каждой слезке,
В каждом взгляде,
В каждом вздохе лоб-травы.
И не знают
Зла не знавшие березки,
Отчего нагоркли
Песни синевы.

Что им – знать:
Они родились в сорок пятом, –
Им стоять
На хатах, выжженных дотла.

А тебе нельзя не помнить –
Память рядом:
Вековая
Безутешная ветла.

Над холмом твоим –
Бездонная тревога:
Ни сыночка, ни забвенья
В мире нет.
И у ног бежит
Не сельская дорога –
Путь кремнистый,
Пусть тернистый в белый свет.

Грозовито,
Чутко в чаще краснотала,
Вечный сон, печаль и воля –
Жизни власть.

Здесь – Красуха,
Здесь Красуха умирала
И – воскреснув –
До бессмертия вознеслась.