Праздник матери

– Как вольных птиц над степью на рассвете,
Трех сыновей пустила я в полет.
Как матери, как близкой, мне ответьте,
Как женщине, что слезы льет:

Где сыновья мои? В душе тревога,
Мать хочет знать, на то она и мать:
Какая детям суждена дорога?
Победы или смерти ждать?

Летит под облаками голубь с юга,
Он к матери садится на порог.
– Ты видел их? Прошу тебя, как друга,
Подай мне весть, мой голубок!

Где старший мой? Где сердца утешенье;
Он жив ли? Помощь надобна ль ему?
– О мать, крепись: твой старший пал в сраженье,
Твой старший сын погиб в Крыму.

Застыла мать. Какая боль во взоре!
Как ей излить в слезах печаль свою!
И голову посеребрило горе
По сыну, павшему в бою.

– Как вольных птиц над степью на рассвете,
Отправила в полет я трех детей.
Как матери, как близкой, мне ответьте,
Измучавшись, я жду вестей.

Мой старший не пришел, он гибель встретил,
Он пал в бою, очей родимых свет.
Быть может, средний жив? Быть может, ветер
Принес мне от него привет?

Шумит, играет ветер на пороге,
О чем он шепчет матери седой?
– Скажи мне, ветер, на твоей дороге
Мой средний встретился с тобой?

– О мать, крепись, в сраженье пал твой средний,
Для матери не смог себя сберечь.
Пока не смолк в груди удар последний,
Держал в руке алмазный меч.

В беспамятстве упала мать седая,
Не выдержало сердце, а слеза
Катилась за слезой, не высыхая,

– Как вольных птиц над степью на рассвете,
Трёх сыновей пустила я летать.
Как женщине, как близкой мне ответьте,
Не то сгорит от горя мать.

Погибли на войне два милых сына,
Живу теперь надеждою одной:
Пусть не примчатся трое воедино,
Вернётся ль младший сын домой?

Но почему-то голубок не вьётся,
И ветер приумолк, – наверно, спит,
Лишь на опушке эхо отдаётся
Трубы и топота копыт.

Звенят подковы, скачет конь горячий,
Пылает сердце матери в огне:
Сынок любимый, самый, самый младший,
Сидит на гордом скакуне!

В его руках – победы нашей знамя,
И золотая на груди медаль,
И лес его приветствует ветвями,
И пеньем – солнечная даль.

Она душой почуяла, узнала,
Хотя увидеть сына не могла.
Сказала: – Сын мой! Сын мой! – зарыдала.
Была слеза её светла.

– Вернулся мой последний, мой единый…
Нам встретиться, сыночек, довелось!.. —
И льются золотые слёзы сына
На серебро её волос.

– Ну, успокойся, мать, прошли напасти,
На сына посмотри, не надо слёз!
На боевом клинке – победы счастье
И жизнь я родине принёс.

Два старших брата пали в битве правой,
Пути к победе начертав для нас,
Но сделалась их жизнь бессмертной славой,
Когда настал их смертный час.

Я их зарыл в земле весенней, талой, —
Там, далеко, лежат твои сыны,
Но я принёс их крови отсвет алый
На славном знамени страны.

И мать глаза протёрла стягом красным,
И зренье к ней вернулось наконец,
На младшего взглянула взором ясным:
Стал сильным соколом птенец!

– Как вольных птиц, на бой благословляя,
Я трёх детей в полёт пустила вдаль.
Придите! Всех зову я, как родная,
Как мать, познавшая печаль.

Они любовь к отчизне с колыбели
Всосали вместе с молоком моим.
Я соколов пустила – полетели
С единой думой: «Победим!»

Нет, не вернулись, мы двоих не встретим,
Без всадников их кони ржут в пыли.
Ту кровь, что я дала бесстрашным детям,
Они оставили вдали.

Заря победы светится над нами
Их кровью, за отчизну пролитой.
Мой младший сын зарю принёс, как знамя, —
Мой сын, мой сокол молодой.

Его медаль я вижу золотую
И говорю: «Ты счастье мне даёшь!»
Мне кажется, я двух сынов целую,
Когда приходит молодёжь.

Мне, как дитя родное, дорог каждый:
Моё не расплескалось молоко!
Горюю раз, а радуюсь я дважды.
Друзья поют, и мне легко.

Я сыновей взрастила, чтоб бессмертье,
Погибнув, принесли своей стране.
Я с вами праздник праздную, поверьте.
Придите к матери, ко мне!

И стар и млад приходят к ней с участьем,
Цветы, любовь несут в её жильё.
Стремится родина цветущим счастьем
От горя исцелить её.

Мы будем вечно прославлять
Ту женщину, чьё имя – Мать.

1943